jueves, febrero 28

CeMeN-TeRiO*

Se debe intentar a toda costa no mirar y cinicar la esencia de una.
me canso de las venas que llevo, no me derramo y soy la especie indeseada de tu letanía, igual me amas, igual me odias, igual me han odiado siempre.
la costumbre de saberse indeseada no es alarmante, desde mi nacimiento.


carente.

no me imagino sin carencias y puedo verme ideal.
no es ilusión que soy buena.
no es mentira que miento.
soy todo lo que dices, agria y sangrienta y maldita comodidad, tenue.
Soy la mentira que te comiste.

Insomne con tu luna de cartón pintado.
También.


caí.

sin colchón perceptible. duermo en el aire como tú, contigo.
no te desmientas, no hables sin juzgar, agradece aún el desamor
que sin él no sabrías.

sin.

basura hecha humana, me intetas humanizar con tu protesta.
sólo soy basura, no olvidar. hedo.

vacío.

tus peces de colores estan sin ellos. mueren sin el agua.
se desvanece su color? que lástima. Dan.
tus letras dichas no juegan sólo huyen de la decepción
de no poder herir mi sudor refulgente, la brújula oscura se te perdió
y culpas mis pasos por ello. traición. no juego tu juego es otro.

frenesí.

yo no seré otra esa que espera detrás de la puerta.
yo no lo soy, nada de lo que esperas seré. haré.
las letras amargas serán entonces, sin colores. no vuelven.

corrosiva seré.
he dicho mi más última palabra. Hoy.








Imagen extraída de internet
*De Ellas

martes, febrero 26

La estrATEgia de HoUELLeBEcq

...El yo es la síntesis de nuestros fracasos;
pero sólo es una síntesis parcial. temed mi palabra.
Este libro está destinado a la edificación de los futuros.
Los hombres, se diran ellos, han sido capaces de producir algo así.
No es una nadería;no es todo;
se trata de una producción inetrmedia...
Nadie será contemporáneo del nacimiento del espiritu,
salvo los futuros;pero los futuros no son seres
en el sentido en que entendemos el término.
Temed mi palabra.
...En contra de la idea establecida,
la palabra no crea un mundo;
el hombre habla como ladra el perro,
para expresar su ira o su temor.
El placer es silencioso,
igual que ser feliz...
...Cuando hablo en primera persona, miento.
Tomemos el "yo" de la percepción: neutro y límpido.
Pongámoslo en relación con el "yo" de la inetrmediación:
como tal, mi cuerpo me pertenece; o más exactamente,
yo me pertenezco a mi cuerpo.
Qué observamos?
Una ausencia de contacto.
Temed de mí.

Estoy en una cabina telefónica,depues del fin del mundo.

puedo hacer tantas llamadas como quiera, no hay límite.

No se sabe si otras personas han sobrevivido,

o si mis llamadas sólo son el monólogo de un tarado.

A veces la llamada se corta enseguida,

como si me hubieran colgado de golpe; aveces se prolonga,

como si me escucharan con una curiosidad culpable.

No hay ni día ni noche; es una situación

que no va a tener fin.

La bella fotografía ha sido bajada de internet

Michel Houllebecq, poeta, novelista y ensayista francés

textos extraídos de su libro "la posibilidad de una isla"

.

PalabrasunidaS ó Graciasalaquevinodetanlejosabuscarme(N)


Yasabíayoqueestacasualidadnoeratal.
Quetodoestabaunido,comotúdices,
quemismanosaprendieronparanosotrasadecirsinhablar
ytumiradaaversinmirar.
Yoagadezco,ustedyalosabe,
unidaaticonvelcrodecolores,
conlunesfosforecentes,
consonrisasdeniñasenelmetro,
concariciasdeplataenlunasnegras,
conmatesrecuerdossureños.
Yoleagradezcosusojitosmiamor,
midulzura,susonrisas,suslibros,suinquietud.
Yoleagradezcolaluz...
A t a d a c o n e l l a c i t o a z u l q u e s o ñ é

Gustav Klimt,Danáe,1907

Imagen extraída de Internet


domingo, febrero 24

DOS*

El suspiro atraviesa la habitación, sin silencio.
La concentración ampara la nueva lejanía.
Silencio eterno para siempre y no es redundancia en el lenguaje, ni en la emoción.

Podría hacerlo de otra forma y siempre elijo la misma,
la oscura, la dañina y caótica estructura del sentir.

Y deseando todo lo contrario no me lo permito,
sacio mi dolor en las palabras erectas,
confusas también por no saber transformar(me).

Todo soy y nada a la vez
la contradicción supera mis cálculos.
El infortunio de decir sin nada,
el infortunio de tener palabras distintas
a las nuestras.

Me muero, asesino mi imagen,
me mato cada vez que digo,
suicida de las palabras,
construcción equívoca.

Cuidado, diré esta vez,
en vez de te amo.




*De ELLAS
Imagen bajada de Internet

viernes, febrero 22


Nuestro camino se abre hoy...
Adiós mi pequeña Pastora.
Imagen bajada de Google

jueves, febrero 21

Petición


Yo no podría Alejandra, sostener mi canto sin tu aliento.
La intención es nueva y secreta, más no perdurable.
La alegoría de decir me cansa y me vuela la perdiz,
más vale un silencio que cien palabras mal dichas.
Atrevida.
Sosegada.
Sostenida
y
Lúdica.
Socialmente imbécil.
Las últimas serán las primeras
y
la última apaga la luz.

Por favor.
QUE EL SILENCIO SEA EL NUEVO OPIO DEL PUEBLO
Gracias.

miércoles, febrero 20

Silencio()

Cuando no tienes más que decirme...







Me miras.

Verano en Blanco y negro...








Parque Forestal, Santiago.
18.II.2008

lunes, febrero 11

Había asomado silenciosa
a tu huerta la semilla recogida
tras una hermosa cosecha.
No sabía de espanto
hasta el espanto.
Cupo la sabiduría en su rostro
cotidiano y lo dejó ir caminando
hacia atrás.
Nunca probó el espanto
hasta el espanto.
Corría y gritaba el fulgor
que no sabía donde meterlo
para que no la miraran con los
ojos que sólo la extrañeza regala;
pura y diáfana en la oscuridad de las velas
de la noxe erguida como nebulosa sin fondo,
azul, negra, oscura.
Nunca creyó el espanto
hasta el espanto.
Y sin más talento que su mirada,
desistió.
Cuadro de Edvard Munch
"El Grito"
Imagen de Google

sábado, febrero 9

Gota A Gota


Pastorea mis sueños,
los alcanza con su perro San Bernardo.

Refulges en estallidos;
tu nombre y tu encanto imaginado,
pequeña fragante de niñez risas.

Tus lágrimas mojarán nuestra
ultimada soledad,
en tu caricia bañera navegante.

He de amarte pequeña, gota a gota,
hemos de amarte.





Imagen bajada de google.






martes, febrero 5

Entre lo humano y lo (muy) divino...


Hablas como si la miel
y la palabra se hubiesen esfumado.
Como si la experiencia fuera fruto de tu vientre
y el miedo sacado de tus anales históricos.

Fría la letra que te funde,
escasa la melancolía de mis ojos
llenos de migajas, entreabiertos
en las mañanas púrpuras
de tus eventos.

Hablas como si no conocieras mi deseo,
ni mi miedo.
Mi corazón morírira tranquilo
al ver tus ojos en las otras pupilas pequeñas;
a sabiendas enormes.

Yo no puedo contestar a tanto
brebaje, yo no puedo,
mi querida risueña por momentos.

Lo que sé
es que mi herida eterna
abrirá sus manos para regalar
a nuestros brazos el puro y sustancioso
goce de una vida más pequeña que la nuestra;
entonces digo que su fulgor pasará a nuestra historia
como el suspiro eterno.

Amada, amada, amada
yo confío en nuestros sueños,
pero no, no me diga que ellos tienen dueño.



Imagen deRené MaGritte
"La Magie noire"-1935.
Fuente:Google.





domingo, febrero 3

Júbilo...


Pastora, Pastora, Pastora...

te espero con los ojos y la emoción despierta...

Por la boca muere el P-E-Zzzzz

Con todo respeto, al señor Parra

MANIFIESTO

Señoras y señores Ésta es nuestra última palabra. -Nuestra primera y última palabra- Los poetas bajaron del Olimpo.Para nuestros mayoresLa poesía fue un objeto de lujoPero para nosotros Es un artículo de primera necesidad: No podemos vivir sin poesía.A diferencia de nuestros mayores -Y esto lo digo con todo respeto- Nosotros sostenemos Que el poeta no es un alquimista El poeta es un hombre como todos Un albañil que construye su muro:Un constructor de puertas y ventanas.Nosotros conversamos En el lenguaje de todos los días No creemos en signos cabalísticos.Además una cosa: El poeta está ahí Para que el árbol no crezca torcido.Este es nuestro mensaje. Nosotros denunciamos al poeta demiurgo Al poeta Barata Al poeta Ratón de Biblioteca. Todos estos señores -Y esto lo digo con mucho respeto- Deben ser procesados y juzgados Por construir castillos en el aire Por malgastar el espacio y el tiempo Redactando sonetos a la luna Por agrupar palabras al azar A la última moda de París. Para nosotros no: El pensamiento no nace en la boca Nace en el corazón del corazón.Nosotros repudiamos La poesía de gafas obscuras La poesía de capa y espada La poesía de sombrero alón. Propiciamos en cambio La poesía a ojo desnudo La poesía a pecho descubierto La poesía a cabeza desnuda.No creemos en ninfas ni tritones. La poesía tiene que ser esto: Una muchacha rodeada de espigas O no ser absolutamente nada.Ahora bien, en el plano político Ellos, nuestros abuelos inmediatos, ¡Nuestros buenos abuelos inmediatos! Se retractaron y se dispersaron Al pasar por el prisma de cristal. Unos pocos se hicieron comunistas. Yo no sé si lo fueron realmente. Supongamos que fueron comunistas, Lo que sé es una cosa: Que no fueron poetas populares, Fueron unos reverendos poetas burgueses.Hay que decir las cosas como son: Sólo uno que otro Supo llegar al corazón del pueblo. Cada vez que pudieron Se declararon de palabra y de hecho Contra la poesía dirigida Contra la poesía del presente Contra la poesía proletaria.Aceptemos que fueron comunistas Pero la poesía fue un desastre Surrealismo de segunda mano Decadentismo de tercera mano,Tablas viejas devueltas por el mar. Poesía adjetiva Poesía nasal y gutural Poesía arbitraria Poesía copiada de los libros Poesía basada En la revolución de la palabra En circunstancias de que debe fundarse En la revolución de las ideas. Poesía de círculo vicioso Para media docena de elegidos: "Libertad absoluta de expresión".Hoy nos hacemos cruces preguntando Para qué escribirían esas cosas ¿Para asustar al pequeño burgués? ¡Tiempo perdido miserablemente! El pequeño burgués no reacciona Sino cuando se trata del estómago.¡Qué lo van a asustar con poesías!La situación es ésta: Mientras ellos estabanPor una poesía del crepúsculo Por una poesía de la noche Nosotros propugnamosLa poesía del amanecer.Este es nuestro mensaje,Los resplandores de la poesíaDeben llegar a todos por igual La poesía alcanza para todos.Nada más, compañeros Nosotros condenamos -Y esto sí que lo digo con respeto-La poesía de pequeño dios La poesía de vaca sagrada La poesía de toro furioso.Contra la poesía de las nubes Nosotros oponemos La poesía de la tierra firme -Cabeza fría, corazón caliente Somos tierrafirmistas decididos- Contra la poesía de café La poesía de la naturaleza Contra la poesía de salón La poesía de la plaza pública La poesía de protesta social.Los poetas bajaron del Olimpo.
de Obra gruesa (Santiago, Universitaria, 1969)

viernes, febrero 1

Nuestro día

Yo te amo
y tu sudas.

Sudor naciente de deseo supremo
y te amo y te muevo.

Sientes hasta tus dedos,
los rincones olvidados,
esos, que nunca dieron placer.

Y te ríes
y me muevo de nuevo
y tiemblas.

Me olvidas 10 segundos...
...y vuelves