InoCENcIa

La vuelta era larga y poco segura, decían. Oscura, subordinada.
Me gustaba la ingesta pura de la inocencia papel, la sonrisa apática desaparecía y yo seguia jugando en secreto con mi historia, careciendo de varios sentidos, teniendolo en cuenta, claro.
Permanecí, permanezco con la cabeza hundida, conteniendo esta respiración que es poco dañina, por cierto. Caliento mi cuerpo bajo unas cortinas rotas, de seda, eso sí. Solía reírme de esto mismo por lo que hoy lloro, la nota era la clara mañana saboteada de los exesos marinos manipulados en otros. Cuerpos y abrazos, sudores y entretelones, botas y risas, lejanía y sentido. Cabía todo en este semental que también soy, las mujeres andan hablando puras weas y a las otras no las conozco. A pocas puedo salvar de mi precipicio en llamas, yo soy la peor pero no se me nota. Caricaturas pasan ante mis ojos y es a mí a quién miran con extrañeza, ya no sé, ya no sé...quizás no sea tan mala idea cortarse la lengua.
O los ojos.
O la sonrisa de una vez y pasar por muerta o asesina de lugares o confidente que es lo mismo.

Fotografia Mural Cerro Cárcel
Valaparaíso.

ViñA y SU feSTIval

Tengo esto en la boca y la histeria de-vuelta.
hoy el frio y el mar eran distintos, no era lo mismo decir playa y frío, no sé como explicar, el colegio aguarda mañana la sonrisa festiva de la juventud clonada. Hablo de la juventud y me pregunto realmente quien soy despues del remolino. Sonrío igual y la belleza se me acrecienta, es rara la felicidad por que no es feliz realmente, tampoco es triste ni solitaria, pero tampoco es abultada en compañia. Todo está transformandose y no se que decir en son de respuesta, es como en el jueguito donde hay que encontrar las imagenes para tener la imagen completa. Un puzzle, un puzzle, de esos que venden en los kioscos - el más fácil, por favor-.

NotAS-DoS

En Català, en Català m'agradaria pensar i escriure, i dir, per exemple que els ulls d'ella són la meva estrella o que la meva boca s'asseca si no retinc els seus bells petons o que en Valparaíso l'amor, potser es viu millor, no sé, parlar, parlar, estimar.

Imagen extraída de Internet

El vIAje (Swhenke&Nilo)

Señores denme permiso pa’ decirles que no creo lo que dicen las noticias, lo que cuentan en los diarios, lo que entiendo por miseria, lo que digo por justicia, lo que entiendo por cantante, lo que digo a cada instante, lo que dejo en el pasado, las historias que ha contado de algún novio arrepentido.

Para que ustedes no esperen que mi canto tenga risa, para que mi vida entera les quede al descubierto, para que sepan que miento como hacen los poetas que para amarse a sí mismos su vida es un gran concierto. Déjenme decirles esto que me aprieta la camisa cuando me escondo por dentro.

Y si alguno quiere risa tiene que volver la vista, ir mirando las vitrinas que adornan las poblaciones o mirara hacia loa calle donde juegan esos niños a pedir monedas de hambre aspirando pegamento pa’ calmar tanto tormento que les da la economía, cierto que da risa?.

Pero yo creo que saben donde duermen esos niños, congelados en el frío, tendidos al pavimento, colgando de las cornisas, comiéndose a la justicia para darle tiempo al diario que se ocupe del deporte, para distraer la mente, para desviar la vista de este viaje, por nuestra historia, por los conceptos, por el paisaje.

El SOnoRO espAciO doNDE NoOOo estÁs**

Caigo en la cuenta que los perros me son absolutamente

desagradables, como los hombres.

Ajena de sus babas me siento en paz.

**De UltImO EsCRito

NoTAs

Ella cantaba sonriente su letanía, cabalgaba con cabellos a la fuerza el pulso sediento, olía su vaivén desprevenido, hablaba con su boca muerta y sus saberes mágicos. Yo sonreía culposa de no morir, cautelosa de irme sin prisa y ese calor que anunciaba desgracia. Más la posesión reincidente era el galardón dorado de la fiesta, cabalgo, cabalgo, cabalgo y grito desaforada la rabia indómita de tantos años sosegados. Mis manos en la comparsa irresistible que te da el don del dolor, gemía en su cuerpo dolorido de amor, huía en la telaraña oscura de la dimensión cuarta, ese color.
Sin ninguna fuerza la calavera desplaza sus nervios al poder, ella lo sabe, también lo sé.
La iglesia me puso botones en la chaleca azul de lana de una feria recogida quizás y me los quité de a uno, casi de la piel. Ha empeorado el sangramiento en la oficialidad, mis argumentos ya no convencen a nadie más que yo y el otro montón me urge en su urgencia desvalida; caigo en la cuenta y advierto quien soy o quizás quien no y eso cuando saberlo?
A: Cuando me lo digan a los ojos profundos de la ausencia descolorida en tonos brillantes e incautos
B: Cuando el teléfono móvil deje sus malditas coordenadas obsoletas ya en la comunicación hostil y refregada en lo absurdo de la comparación antaña por no decir antigua
C: Cuando dios me toque con su puta modestia y perdone mi ser pecador por amar a la mujer

Sangro y no es por la herida que ya conocemos cumplo mi sueño de mujer sin hijos, sin libros ni árboles que aten la condena de no ser como cualquiera por estos días tontos del frío relámpago que cruzó. Mi boca ya no es de nadie y mi palabra de quien la desee. Mi cuerpo tampoco es y les he engañado por tanto.

Amo el verde rojo en el ojo.
y
pueden llamarme como quieran.

rEtraTO

JuLIA GóMeZ PeREIra

Mi abuela lee historias de cowboys, de amor y ama el tango
ella ha sacrificado todo menos la risa juguetona que jugaba arriba de un árbol cuando la niñez aún era en mi historia.
Mi abuela, la mujer que reconozco como parte fundamental de la historia de una familia ligera y calva y seria y llena de dudas e histeria.
Silencio ha sido y seguirá siendo.
La vejez engrandece, mi abuela.
Cumpleaño feliz, te deseamos a tí, que los cumplas en tu día, que los cumplas feliz.
que veinte años no es nada! y 80, y 80?
Te quiero querida, mañana, mañana sí que te lo digo.

Las ballenas no extrañan a nadie...

Somos nosotras.

La confusion suele entretener a quien mira desde fuera, como cuando se ve una pelicula del buen hombre Buster Keaton, que todo hace presagiar que su destino, tal como fue, no debiera ser cambiado para seguir y no perdernos la genialidad...y sin embargo al final es triste, entre risa y risa...eso de estar a punto, a punto de que te pase algo y cuando miras pa' atras darse cuenta que hubo un pelo para que la desgracia se riera en tu rostro. Y se rie, Sí, sí, sí.

El fotográfo le dijo -te diré esto sólo una vez, esta emoción se vive una vez en la vida, me quedaré unos días más en el pueblo, si cambias de opinión llámame-. Ella lloró. Toda la vida.

No es una desgracia saber la pérdida? aún sin tenerla, luchamos para que no sea y es inevitable quizas. El estoicismo, amor, se demuestra de tantas maneras...La cobardía tambien.

Yo amo, y aún no sé decir cuídate siempre, mi vida.

iNEsPero

Me encontré con él:
Buenas tardes Sr.
André Gide

*Escritor Francés

Imágen extraída de Internet