Yo no escribo sólo por hacer de escribiente.
quiero decir que las palabras son tan amplias
y cualquiera puede hacerlas sonar,
quiero decir que escribo para tus ojos leyentes
quiero decir que escribo para tu curiosidad acérrima
y para tu intelecto desbordante.

Te regalo mi concentración básica de niña
y mis dolores alegres y mis palabras de amor.
Quiero decir que mi rabia es palabra convertida,
clandestinas las letras se unen y mis dedos angustiosos
sobrellevan tu cuerpo y tu ráfaga encendida.

yo, amor, no escribo para parecer escribiente.
Escribo por que son los pensamientos de estos lugares como fotografías
flashes y luces oscuroclaras y espejismos solitarios y acompañados, tambien, por momentos.
Quiero decir que mi arte no es la escritura, si no la mirada;
Y que traigo a las letras mi sonrisa y la sombra eterna que me acompaña.

Quiero decir que soy feliz tambien oscura y llena de muerte.

Todo se transforma...

Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.

Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.

Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería......

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

Jorge drexler
Todo se transforma

Bis...

Pegajosos los pies se vuelven sobre la sangre, gota a gota, desde las rendijas de este texo caen,

Resueltas en ser lo que son.

Algo sin TítUlo

Dibujitos amarillos suben por las escaleras de mi tiempo
caen por los acantilados de mi memoria y sudan por llegar
a cimas tormentosas de mis recuerdos.

Caen redondas,
suben desiguales por mis vidriados tejados
que un poco descoloridos muestran los pasos de un tiempo
que no recuerdo, pero que sobreviven a mí, catalépticos

H dice no saber nada de eso, el tiempo interrumpe mis señales o
podría decir tambien que el tiempo se escapa de las manos,
por eso la ironía del reloj en la muñeca...

O podría decir cualquier cosa, qué-se-yo.

Y se ríen de todo, podría haber muerto y se hubiesen seguido riendo.
que batalla señoras y señores
que batalla nos acecha.

Movimiento y Luz...

Jim

Anoxe Alejandra vino un compañero de muertes a cantar a mi oído
Yo lloré por que es lo único que queda entre mis manos
o dentro de la piel hermosa que lo cubría
Yo lloré por que es lo único que me une a mi piel
y deseo una gitarra aferrada a mis manos ella pegada a mí.

Drogo mi emoción sangreda.

ReDemPtiOns sOngS

Tienen cara de inocentes pero son preligrosas por dentro, dije mientras revolvía el hielo del licor en la copa.
cepa.
pipa.

Dont worry, decía Bob Marley mientras moría asesinado.
drogado.
sentenciado.
Musicoseado.


Lindo, hermoso Bob

Qué armonía,
Bob.........................................................................................................................................................

No esTaräs SoLA

No estarás sola,
vendrán a buscarte batallones de soldados
que a tu guerrilla de paz se han enrolado.
Y yo en primera fila de combate
abriendo trincheras
para protegernos, mi guerrillera.

No estarás sola,
te saludarán a tu paso en mil idiomas, con mil lenguajes,
la gente a la que despertaste en cada viaje,
los que dormían en las calles,
a los que preguntaste,
por su esperanza, por su desastre.

No habrá distancias
que no cubra cualquier hombre que te busque.
No habrá rincón en que tu nombre no se pronuncie.
No habrá misterio o duda en que tu presencia no luzca,
faro solidario en ausencia de paz,
en tiempos difíciles Estrella Polar.

Sola nunca, nunca estarás.

No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Tu revolución llenará sonrisas,
yo la incorporé a mis aperos
de trabajo, a mi vida.

Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte.

No estarás sola,
siempre habrá quien te ayude a hacer las mudanzas,
quien te regale manos flores presencias sin pedir nada.
Y allí estaré para amarte,
y aunque no esté,
allí estaré para amarte.

No estarás sola.
No, no estarás sola.
No estarás sola.

*SErranO

PadRe

Dice la hermana que desea ver al padre, al suyo.
Su padre que no es igual al mío, que ahora le hace sentido, por sus hijos.

No por ella y su tristeza
No por que su sanidad refiere tambien a él
y no sólo a la madre que cuida hoy de sus hijos, reconocida la madre, la abuela.

El padre cagado de miedo
el padre que no supo hablar con mujeres en su vida,
el padre que prefirió olvidar
el padre que a una distancia cruel subsiste y resiste.

Las hijas que no miran el autoretrato
las hijas que utilizan la imagen del padre como salvación
de una tímida sensación de férreo fracaso.
Las hijas confiscadas a la obscena justificacion del padre ausente.

Ahora las dos hijas desean al padre,
por sus hijos, por sus hijas.
En nombre de quién el dolor ahora?
a quién se exculpa? me quieren responder por favor...

El cinismo del coraje, quizás siempre la equivocación estuvo en las manos de las hijas y los recuerdos no eran tan equivocados: esa felicidad que palparon, esa tranquilidad de la familia resguardada, ese augurio de la poca importancia de lo demás, ese dejarse llevar en un agua cristalina nacida de la tierra profunda, desde el más allá que no pudieron notar...

Por qué ahora, me pregunto, para qué?
las hermanas decidieron un día que el padre debiera estar,
no será mucho el deseo del poder?
no será una jugarreta para probar quien tiene menos sentido común?
no será que el deseo va de la mano con la niñez?
no será que aún queremos a ese padre nunca ausente?
o que será, que será? como Buarque cantaba, también, antiguamente.