miércoles, septiembre 24
lunes, septiembre 22
UnA TEMPORADA en El inF...
I
Heredo de mis antepasados galos los ojos azul claro, el juicio estrecho y la torpeza en la lucha. Mi vestimenta es tan bárbara como las suyas...
II
Confíen en mí;la fé consuela, guía, cura. Vengan todos-hasta las criaturas-, para que les consuele, para que uno esparza entre ustedes su corazón- el corazón maravilloso!-¡pobres hombres, trabajadores! No pido oraciones;con su confianza solamente, seré feliz.
III
Tenía la piedad de una mala madre por sus criaturas.-se alejaba con mohines de niña que va al catecismo.
IV
Que extraño te parecerá todo lo que has pasado cundo ya no esté. Cuando ya no tengas mi brazo bajo tu cuello, mi corazónpara que reposes ni esta boca sobre tus ojos. Porque tengo que irme muy lejos un día. Porque tengo que ayudar a otros: es mi deber.
V
Estoy al pie de un profundo abismo, y ya no sé rezar.
VI
Yo había sido condenado por el arco iris. La dicha era mi fatalidad, mi remordimiento, mi gusano:mi vida sería siempre demasiado inmensa para ser consagrada a la fuerza y a la belleza.
extractos
Arthur Rimbaud
Heredo de mis antepasados galos los ojos azul claro, el juicio estrecho y la torpeza en la lucha. Mi vestimenta es tan bárbara como las suyas...
II
Confíen en mí;la fé consuela, guía, cura. Vengan todos-hasta las criaturas-, para que les consuele, para que uno esparza entre ustedes su corazón- el corazón maravilloso!-¡pobres hombres, trabajadores! No pido oraciones;con su confianza solamente, seré feliz.
III
Tenía la piedad de una mala madre por sus criaturas.-se alejaba con mohines de niña que va al catecismo.
IV
Que extraño te parecerá todo lo que has pasado cundo ya no esté. Cuando ya no tengas mi brazo bajo tu cuello, mi corazónpara que reposes ni esta boca sobre tus ojos. Porque tengo que irme muy lejos un día. Porque tengo que ayudar a otros: es mi deber.
V
Estoy al pie de un profundo abismo, y ya no sé rezar.
VI
Yo había sido condenado por el arco iris. La dicha era mi fatalidad, mi remordimiento, mi gusano:mi vida sería siempre demasiado inmensa para ser consagrada a la fuerza y a la belleza.
extractos
Arthur Rimbaud
viernes, septiembre 19
PlegARIa
Que mi mente no se estrelle en el saber salvaje de no saber.
Que mis ojos contengan la mayor cantidad de agua sulfatosa.
Que mis manos sepan sostener el camino empinado que amerita la gota de sudor en la frente, que se moje mi entrepierna de caminar al sol paso a paso.
Que mis hombros sostengan mis pesos precisos, aquellos que no dejarán de ser.
Que mis pies no se quemen en este infierno apuñalado.
Que mi verticalidad no signifique una espalda cansada, una columna estrecha, un vetusto trozo de algo.
Que mi boca sea realizadora de la más fantástica obra de sonidos silbantes.
Que mis rodillas no aprieten sin fuerza sus músculos.
Que no caiga, que la redención no exista, que ser héroe no signifique nada, que mis dedos no se doblen, que la ilusión sea la realidad, que no exista dios para decirme que él tenia razón, que mis guesos no se vuelvan gelatina, que tu nombre no sea recuerdo, que mi pupila no se confisque, que mi palabra no adelgace, que mi amor a la humanidad no se apague, que Asimov no haya muerto, que mi abuelo me diga un secreto, que mi padre me ame y mi madre no odie.
Que las semillas no acaben, menos la marihuana. Que la sonrisa no sea plagio y que tu domingo sea celeste. Que no cueste.
Que mis ojos contengan la mayor cantidad de agua sulfatosa.
Que mis manos sepan sostener el camino empinado que amerita la gota de sudor en la frente, que se moje mi entrepierna de caminar al sol paso a paso.
Que mis hombros sostengan mis pesos precisos, aquellos que no dejarán de ser.
Que mis pies no se quemen en este infierno apuñalado.
Que mi verticalidad no signifique una espalda cansada, una columna estrecha, un vetusto trozo de algo.
Que mi boca sea realizadora de la más fantástica obra de sonidos silbantes.
Que mis rodillas no aprieten sin fuerza sus músculos.
Que no caiga, que la redención no exista, que ser héroe no signifique nada, que mis dedos no se doblen, que la ilusión sea la realidad, que no exista dios para decirme que él tenia razón, que mis guesos no se vuelvan gelatina, que tu nombre no sea recuerdo, que mi pupila no se confisque, que mi palabra no adelgace, que mi amor a la humanidad no se apague, que Asimov no haya muerto, que mi abuelo me diga un secreto, que mi padre me ame y mi madre no odie.
Que las semillas no acaben, menos la marihuana. Que la sonrisa no sea plagio y que tu domingo sea celeste. Que no cueste.
martes, septiembre 16
PReGÀRIa
Que la meva ment no s'estavelli en el saber salvatge de no saber.
Que els meus ulls continguin la major quantitat d'aigua sulfurosa
Que les meves mans sàpiguen sostenir el camí empinat que *amerita la gota de suor en el front, que es mulli el meu entrecuix de caminar al sol pas a pas.
Que les meves espatlles (els meus muscles) sostinguin els meus pesos precisos, aquells que no van deixar de ser (deixessin de ser).
Que els meus peus no es cremin en aquest infern apunyalat.
Que la meva verticalitat no signifiqui una esquena cansada, una columna estreta, un senil tros d'alguna cosa.
Que la meva boca sigui realitzadora de la més fantàstica obra de sons xiulats
Que els meus genolls no estrenyin sense força els seus músculs.
Que no caigui, que la redempció no existeixi, que ser heroi no signifiqui gens res, que els meus dits no es dobleguin, que la il•lusió sigui la realitat, que no existeixi Déu per a dir-me que ell tenia raó, que els meus ossos no es tornin gelatina, que el teu nom no sigui record, que la meva pupil•la no es confisqui, que la meva paraula no s’aprimi, que el meu amor a la humanitat no s'apagui, que l’Asinov no hagi mort, que el meu avi em digui un secret, que el meu pare m'estimi i la meva mare no odiï.
Que les llavors no acabin, menys la marihuana. Que el somriure no sigui plagi i que el teu diumenge sigui celest. Que no costi.
Que els meus ulls continguin la major quantitat d'aigua sulfurosa
Que les meves mans sàpiguen sostenir el camí empinat que *amerita la gota de suor en el front, que es mulli el meu entrecuix de caminar al sol pas a pas.
Que les meves espatlles (els meus muscles) sostinguin els meus pesos precisos, aquells que no van deixar de ser (deixessin de ser).
Que els meus peus no es cremin en aquest infern apunyalat.
Que la meva verticalitat no signifiqui una esquena cansada, una columna estreta, un senil tros d'alguna cosa.
Que la meva boca sigui realitzadora de la més fantàstica obra de sons xiulats
Que els meus genolls no estrenyin sense força els seus músculs.
Que no caigui, que la redempció no existeixi, que ser heroi no signifiqui gens res, que els meus dits no es dobleguin, que la il•lusió sigui la realitat, que no existeixi Déu per a dir-me que ell tenia raó, que els meus ossos no es tornin gelatina, que el teu nom no sigui record, que la meva pupil•la no es confisqui, que la meva paraula no s’aprimi, que el meu amor a la humanitat no s'apagui, que l’Asinov no hagi mort, que el meu avi em digui un secret, que el meu pare m'estimi i la meva mare no odiï.
Que les llavors no acabin, menys la marihuana. Que el somriure no sigui plagi i que el teu diumenge sigui celest. Que no costi.
Agradezco la ayuda en la traducción al Catalán a Eva Perisè
domingo, septiembre 14
NúMEroS
los 4 blogs anteriores a éste
son los que me han gustado de lo que he
es-par-ci-do por a q - u -í
Käel Torrente
(Torrente para l@s amig@s)
son los que me han gustado de lo que he
es-par-ci-do por a q - u -í
Käel Torrente
(Torrente para l@s amig@s)
sábado, septiembre 13
TRanStGo
Puedo amenizar la oscuridad y este vacío añejo que nada protege
y tu piel sangrante encuentro en el botadero de papel. Sosegada.
He odiado como nunca amo, pero la desgracia activa involucra más que eso.
Creer o no creer, saber lo sabido siempre y claudicar.
Brasil es sólo un concepto a estas alturas y la soledad una cara bonita
Rotas las navajas que tajean el rostro por la mitad
y las manos inservibles para contener al propio rostro inundado.
QUE SE VAYAN TOD@S A LA PUTA MADRE!
(y que no me vengan con feminismos baratos despúes de esto,
detesto a la gente inculta que cree que su discurso salva
detesto a las mujeres úfanas y líricas que aprenden sus palabras de escritos
atávicos y cansados sin pensar en pensar.)
La rabia de hoy es mayor que mis palabras y la música no acompaña,
ni el recuerdo, ni las preguntas...
Brasil y su oda se retuerce, no hablar x hablar ni soñar.
(Te fuiste y aunque no quieras te fuiste
Es el camino o la herencia,
Magnífica o no
diestra o cansada.)
Al final
casi nunca escribo lo que quiero decir
y hasta las micros se demoran
-para que sepas-.
Imagen extraída de internet
www.gbvalle.blogspot.com
domingo, septiembre 7
inuTiliDaD
Con un puñado de estrellas salía de la celda
cobraba su guita, nadaba el océano de piel para llegar.
No había música que sus ojos no oyeran
y su lengua torrentosa cambiaba de piel para saberse.
Reía cada vez menos, pero sabía que estaba bien eso
Reía cuando era necesario, la perdida de tiempo era tal
que no subía las escalas, sólo las bajaba.
Mañana es Lunes, pensaba. Y despúes Martes.
Para qué el tiempo? decía. Se reían.
Cada mañana querer dormir dos minutos más
cada mañana levantarse un minuto antes, no sé.
Al final hacer lo que la disposición enseñaba, creer, creer, creer.
Juraba hacerlo. Su oído registraba otros gritos alertas.
No soy nadie, no soy nada...
viernes, septiembre 5
lunes, septiembre 1
En lA PLaZa
Por qué no siguió escribiendo, don Pablo? -preguntó la niña-
porqueseme o l v i dó -contestó él-
Y por qué ya no se mira las manos?
Porqueya noveo másque misrecuerdos
Y si se acuerda, se ríe?...
Don Pablo sólo suspiró
cerró sus ojos
y la lágrima asomó.
porqueseme o l v i dó -contestó él-
Y por qué ya no se mira las manos?
Porqueya noveo másque misrecuerdos
Y si se acuerda, se ríe?...
Don Pablo sólo suspiró
cerró sus ojos
y la lágrima asomó.
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